Он слышал крики стай кружащих и шепот теплых нежных волн, Поющий утреннюю ветер, бегущий вечный марафон, Его сознание ловило природы тонкие черты, Перед глазами воплощая, картину в облаке мечты Те краски, что были размыты привычкой бытности вещей, Вдруг опьяняли красотою и вдохновением идей, И чувства крылья обретали, когда художник двигал кисть, На белом ватмане рисуя, то, как он видел эту жизнь