Я, конечно же, знаю – не я адресат письма, Но оно так легко и уютно ложится в руки... Уважаемый автор, Вы сводите всех с ума, Всех забытых, которые жизнь провели в разлуке. Так бывает – вдруг стрелочник стрелки переведёт... (может быть, и судьба – этот стрелочник расторопный?) ...Как-то странно похож подступающий Новый год На уже уходящий. Во всех мелочах, подробно. Он ещё и не виден, но поступь его слышна, И отчётливый запах витает в домах неспящих – Что поделаешь – видимо, праздника ждёт страна, Только я всё смотрю и смотрю в свой почтовый ящик. Отвечайте, мой свет, отвечайте же мне скорей! Я отчаянно жду Ваших писем и так скучаю. ...Ах, какие погоды стоят у моих дверей, И стучат в них, и просят налить им покрепче чаю. Пригласить бы их в дом – так промочат насквозь дожди, Заморозят ветра, прилетающие с лимана. Уходящая осень... Весны не проси, не жди, Даже, если на день и вернётся – опять обманет. А ноябрьское солнце так низко глядит в окно – На прощанье, мой свет – это просто уходит осень. Облетели все листья, там холодно и темно, Замерзает природа и чаю покрепче просит. 26.11.17.