Перейти к основному содержанию
***
Мой свет, мой Шут, мой Трубадур – инкогнито всегда, В стихах туман и белый шум, и чёрная вода. Всего два слога написать – и вот – открыт секрет, Но снова вместо слова «да» поставлю слово «нет». А вместо слов «всегда с тобой» – впишу «навеки врозь». Мой свет, мой Шут, мой Трубадур, сладчайший, словно гроздь Из плотных ягод Шардоне, и так же верен вкус... Я не признаюсь никогда, но я не отрекусь – Отречься – значит, сразу смерть,безвременье, ничто, Как будто глиной завалить живительный исток, Как будто воздух перекрыть – ни охну, ни вздохну, Как будто крылья обрубить... Но – праздника канун! Придёт письмо, и снова жизнь, как тоненький ручей, Мой свет, мой Шут, мой Трубадур назначит время Ч, В котором жить, не умирать, дышать, писать и петь, Растить детей, рубить дрова, топить по'утру печь, И делать сотни разных дел, но думать об одном – Что будет новое письмо. Уже сегодня. Днём. 5.12.17.
Ещё не стерлось из памяти чувство ожидания письма... Несколько раз за день под разным предлогом бегать к почтовому ящику. И его пустота отзывалась пустотой в сердце... А сейчас и писем-то, настоящих писем, не электронных, почти не пишут... Спасибо, Мила! С Теплом, Андрей.
О, да! Инерция в нас не умрёт никогда - походы к почтовому ящику - это ритуал)))