Прости родная, горек час разлуки. Навзрыд залаял кобелём со скуки. Листва трепещет, ветер дышит в чащу. Дождливый вечер. Мужики не плачут. Не Нострадамус, я - страданий мастер. Гипоталамус портит мой характер. И мозжечок потерян для новаций. Твой мужичок вновь без координаций. Ещё стакан за гиппокамп, гипофиз, Пью этот яд за внутренний гидролиз. Любовь в морковь, а огурец в закуску. По сердцу боль идёт всегда в нагрузку. - Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2016