Зимой мороз рвёт удила – Суровей нету наших зим. Тепла судьба нам не дала. Зимуем без него. Хрен с ним! Богатых тоже нет хором, Что лезут под небесный свод. Наш дом в деревне стар и хром, Но для жилья и он сойдёт. Народ не баловень судьбы. Мы рождены в горниле войн. Вот потому суров наш быт И рядом слышен волчий вой. Мы угловаты чуть на вид С пилой в лесу и топором. Зато душа огнём горит И светятся глаза добром. Взгляните в них: они не врут. Ни грамма подлости и лжи! Не зря нас русскими зовут – Людьми бесхитростной души.