У каждого своя молитва, Имея верой душе цель, Как свет, как тайная калитка, Как слёз незримая купель. Есть облик ангельский над ней – Он есть, его не постигаем, И ясность уст святых речей Разумностью не разгадаем. Но благодати торжество, Грудь грешную томя, пронзает, И сладкой болью естество В себе себя же возвещает. Промысел Божий. Покаяния Плоды … Кому они даны? Не нам решать. Благодарение! – Свет, свет ответствует из тьмы.