...Не знаю, за каким углом, натянута праща – Но камень просвистит своё короткое «прощай». Потом я стану, как трава – слепой, глухой, немой… Так близко камень пролетел… Но, кажется, не мой. Чужой погас сегодня свет, и значит, мне не срок, И, значит, снова мне с утра запоминать урок. Листать тетради целый день, а может, словари – Искать слова для нежных строк – приди и посмотри, Как быстро сложится катрен, как будто ни о чём... Не я писала, это он – мой демон за плечом, Который вновь из ночи в ночь диктует мне слова, Мой свет, пока он здесь, со мной, я всё ещё жива. Пишу нескладно, невпопад, но всё-таки, пишу, Вверяя сотни сотен слов опять карандашу. И он танцует танец свой по белому листу... Скажи, как в строчки уложить ночную пустоту? Как втиснуть в крохотный катрен февральский снегопад, Февральский дождь, февральский лёд и твой февральский взгляд? ...Ты пишешь все стихи «сейчас», а я пишу «тогда», А для «сейчас» и слов найду, навряд ли, без труда. А потому, мой свет, читай – что есть. Другого нет. Письмо без края и конца – мой свет, мой свет, мой свет… 23.02.18.