К Вам письмо сочиняю на ночь, тихо-тихо, едва дыша. В нём расклёваны строчки напрочь острым клювом карандаша. Не понять ничего, не силься – много ль смысла в словах ночных? Стих корёжился и бесился, ударяя меня под дых. На рассвете, когда серея, проявилось во тьме окно, Я отправила поскорее то письмо. И ушло оно К Вам. Напрасно ли, не напрасно – не понять, мой свет, никогда. Вдруг случится ответ, как праздник, как приходит в жару вода? В раскалённый июльский полдень серебристой струёй дождя До краёв города наполнит, ожидание превзойдя, Раздавая и тем, и этим полновесный привет из слов... Для того ли ночами светим, потому ли от нас светло? Всё горят, не сгорая, свечи, отражаясь в ночном окне, Мы словами друг друга лечим, доставая слова извне – Из дождя, из степной полыни, из солёной морской волны, Из молитвы... Мой свет, и ныне, и вовеки веков полны Наши души такой любовью – не измерить, не сосчитать. Мы слова наполняем болью отступлений, ночных атак, Откровением, ложью, страстью... О, чего только в строчках нет! Отвечайте скорее, скрасьте нежным словом сухой ответ. ...Ночь в исходе. Восток окрашен в нежно-розовый. Тишина. И молчание. Свет мой, страшно. Безответно. Я здесь одна. Перелистываю страницы прошлогодних календарей... Это снится? Конечно, снится. Разбудите меня скорей. 18.02.18.