Перейти к основному содержанию
Послание Моему Читателю...
Вверху - онегинская строфа - в чистом виде, внизу - её первоначальная ( Уж так вышло! ) вариация... Читатель Мой! - Выбор - не за мной... Писать своё - ужель то трудно? Суть подражаний, мне ль, стезёй? Оригинал, коль так занудно - от Автора - сквозит строфой... Мне Пушкин послужил здесь вволю - рабом Поэзии, как долю подкинувши своим пером - роман известный - ни о чём...- «... Онегин». Уж без сожалений я приложил немного сил...- и стиль мой - Истину свершил и планку задал - без сомнений, чрез подражание, увы..., что так несчастно у молвы! Пусть дерзок слог - порой нахален...- Иначе - в Творчестве - никак! Едва ль я буду опечален...- от зависти...- О, злобный злак! Я не Плебей в Стихах - Патриций! И знаю вес своих амбиций! Иль мне А.С., с открытым ртом внимать, не видя смысла в том, через ушедший ямб, коль скучен его роман ( Чего скрывать? ), а посему - Зачем молчать? - Не то он пишет! - Стиль столь тучен, среди понятий прошлых лет...- Пусть Пушкин - Гений... Где ж ответ? Читатель Мой! - Успех не купишь ( а в скидках - не нуждаюсь я... ) - тупым, чрез спрос их - раз уступишь - задушат разум...- Дурь - петля! Избиты темы... Новь - абсурдна! Интеллигентики ж - бравурно вопят иное... Им - в зачёт - ведь рыба - с головы гниёт! А у меня к Стихам ( Что важно! ) претензий нет...- пусть день ли, ночь...- коль рифма - строфы и точь-в-точь выстраивает в стиль... вальяжно... Писать своё способен, всё же, я? Стезя ль моя - суть подражание, оригиналу Автора вторя, где от его Романа - лишь название... Пускай же поэтическим рабом, стал Пушкин..., что своим пером, сюжет подкинул... Он известен всем - «... Онегин». Обурев совсем, его перемолол в своём сознании, не мудрствуя лукаво ( может быть ), и планку задал. Дальше, как творить? Читатель Мой! Иль я не в состоянии, тебя увлечь пародией, опять? Скорее реки повернутся, вспять! Нахален, дерзко смел, порою, слог. Возможно ль творчество, без наглости амбиций? Пусть мне Роман послужит, как пролог, я ж не Плебей, в Поэзии...,- Патриций! Кумир он, Гений... Спорю я, о том? Иль мне ходить вослед, с открытым ртом, внимая ямб ушедший? - В нём скучать... Не то он пишет...- Не могу молчать! И вот итог,- не каждому по нраву ( чего скрывать... ), а кто-то и взбешён...- Наверняка, талантом обделён, уж пишет мне похабную отраву..., среди стишков своих, где шорохи кустов, да воркование сизых голубков... Читатель Мой! Количеством не купишь ( а в снисхождениях не нуждаюсь я )... Дешёвой популярности уступишь,- она задушит разум, как петля... Избиты темы... Новое - абсурдно... Интеллигентики ж кричат, о нём, бравурно ( Известно - рыба с головы гниёт... ). А у меня, к стихам, особый счёт: Довлела тема...- день ли, ночь...- не важно. А эта рифма... Как, порой, влекла! Строфа, сама собой текла..., выстраивая стиль вальяжно...