Роман. Вступление. - Так о чем же ваш роман, любезнейший? Поделитесь, - спросил я у своего попутчика, который пристально поглядел на меня, еле заметно улыбнулся и вдруг как-то явно посерьезнев, ответил: - Представьте себе, будто бы не вынеся грехов наших, однажды приоткрылась небольшая дверца из самого ада и хлынула оттуда нечисть... Я задумался. - Нет-нет, не такая как в кино бывает, что разом на каждого накинулся какой-то монстр и принялся терзать его и рвать на части, а будто бы самая малая часть ее, объединенная некой идеей вдруг вылезла наружу, чтобы немного порезвиться... - Я не совсем понимаю вас... - Понятное дело...я же еще ничего и не пояснил...ну так представьте себе сумасшедшую старуху с восторженным взглядом заманивающую к нему в сети...еще вообразите себе молодую девушку, которая также завлекает человека, чтобы попался он к нему...и самого его себе представьте... - Сатану?! - Да какой там...чего бы тут началось явись бы он сам сюда...я говорю, что Клювьева... - Коровьева быть может? Как у Булгакова... - Нет-нет...нет у меня никакого Коровьева и комедии той уже нет...есть только Клювьев...и он главный... - И что же он? - А вот представьте явились они сюда и ищут к кому бы прицепиться...кому бы досадить...и нашли таки... - Кого же? - Да вас вот к примеру... - Меня? - Почему бы и нет? Чем вы хуже других? Какая ваша фамилия? - Рокотов... - Отлично, так и запишу...Рокотов... Глава первая. Встреча. Зима в этом году выдалась красивой. Тепло, снежно и совершенно безветренно. И среди всей этой красоты какая-то тоска повисла в моей душе: отношения с девушкой совершенно разладились, и того более, нравилась мне уже другая, а я нравился этой другой. Осложнялось все тем, что оказалась она подругой моей Натальи, подругой недавней, как говорится новой, но в душу запавшей. Сколько мог гнал я от себя мысли о ней, но уж когда начала она приходить ко мне по ночам во сне, то сдался и начал о ней мечтать. А тут, как назло прогулка... Собрались мы приличной компанией и давай гулять по заснеженным улицам города, пиво пили, смеялись, дурачились, бегали туда-сюда и всячески весело тратили время. Наталья моя была со мной, еще какие-то ребята и...Ольга. Не была она, что называется красивой, но было в ней, что-то что манило меня и более всего на свете хотелось мне поцеловать ее, в каком-нибудь совершенно уединенном месте...не поверите, о большем и тогда и не думалось...влюбился... В общем очутились мы гурьбой своей возле какого-то дворца с колоннами и давай в прятки играть...мне-то прятки были без надобности: Наталья рядом, да и Ольга, как-то с нами увязалась, и все улыбается, смеется и как-то жмется ко мне, будто бы замерзла...Наталья моя все хихикала, но хихикала она как-то с легким недовольством, коего впрочем никоим образом не высказывала...гуляли мы вокруг дворца и вдруг увидели какую-то странную подворотню...люди по ней ходили, а сред прочих какой-то мужик крупный такой в желтой телогрейке все пытался поймать разбежавшихся из его мешка кур...я было собрался помочь ему, да только Наталья моя увлекла меня прочь... - Странный какой-то мужик, - сказала она, - ну его...пусть сам своих кур собирает... Я пожал плечами и так мы в обнимку с девушками и проследовали к балкону дворца...уселись и стали наслаждаться видом на заледеневшую реку и огоньки вдоль нее на набережной...красиво... Я Наталью обнимаю, а Ольга тоже все ко мне жмется и руку вдруг мне на колено кладет...меня аж током пробило...Наталья моя поулыбалась, да вдруг как вскочит и кричит: - Догони меня, - и бегом от меня. А Ольга вдруг странным образом тоже куда-то пропала...подивился я этому, но подумал, что решили они со мной тоже в прятки поиграть...бросился я за Натальей, да все никак не могу догнать ее, а она тут и начала: - Что ты эту Ольгу все обнимаешь? Меня тебе мало что ли? - Да ты не так поняла, - оправдывался я, спешно шагая за ней, - да и видела ж ты, что она сама на мне повисла...а отогнать как-то невежливо...вроде ж ничего такого... - Все вы одинаковые, - бросила она мне и побежала еще быстрее. Тут уж и я всерьез разбежался, догнал ее, развернул к себе со словами: - Да погоди же ты! И вдруг вижу, что передо мной стоит старуха, а не Наталья моя. Я аж опешил. - Ишь ты какой хорошенький, сладенький какой, - проговорила старуха и руки свои к лицу моему тянет. Бросился я наутек и как раз в тот переулок угодил, где мужик кур ловил. Одна их них вдруг как подскочит и прямо в лицо мне. Прищурился я, схватил ее руками и вдруг как поскользнусь и упал лицом вниз. И вдруг чую, как мужик этот меня сзади схватил привалился ко мне с левого бока и говорит: - Ну курица кажись сбежала, ее мне не съесть, но я могу укусить тебя... И тут почуял я вдруг его горячее дыхание у тебя возле шеи, и краем глаза увидел, как глаза его загорелись красным огнем, как рот его превращается в зубастый клюв и понял, что сейчас он перегрызет мне горло... В этот миг понял я, что это конец... Глава вторая. Сны. Уже начал я мысленно прощаться с жизнью, как вдруг курица, которая оказывается попала между мной и этим монстром, за кудахтала, встрепенулась и вылетела между нами, так что пришлось ему от меня отпрянуть...тогда вскочил я на ноги и побежал...на пути моем стояла старуха, которая, казалось пыталась схватить меня...но я наверное сбил ее с ног, или же просто пробежал мимо...ничего более не помню...всех и все я бросил и бежал я домой... Уже дома вспомнил я про Наталью, про Ольгу, про ребят...и принялся звонить Наталье...ее телефон был мне зоны доступа и я лег в постель...сердце мое бешено колотилось...но вскоре я не заметил, как уснул... Снилось мне, будто бы вдруг распахнулась в мою комнату дверь и тот самый мужик с клювом (Клювьев) и бешеными красными глазами идет ко мне...только будто бы он отчего-то гораздо ниже ростом, и вообще не человек, а индюк какой-то...идет ко мне, останавливается у кровати и не моргая смотрит своими ужасными глазами...ледяной пот пробивает меня и теряю сознание...и тут уже предо мной старуха сидящая на стуле...смотрит на меня строго и говорит: - Тебя выбрали...никуда ты, милый, не денешься... Потом вдруг начинает смеяться каким-то ужасным смехом и я снова куда-то падаю...и уже вижу Ольгу, только Ольга эта смотрит на меня с улыбкой полной ненависти... - Что я вам сделал? - спрашиваю я, сначала почти шепотом, а затем все громче и в конце я уже почти кричу...и тут она исчезает и раздается телефонный звонок...это Наталья. - Ты где? - спрашивает она. - Дома... - Как дома??? Я тебя тут обыскалась! Тебя все ребята ищут! Полицию хотели вызывать! - Мне стало плохо и я... - Плохо? А почему не сказал? И почему на телефон не отвечаешь? - Это ты не отвечаешь...я тебе обзвонился...и чего ты обиделась? - Ты мне ни разу не звонил...на что я обиделась? Сидели с тобой на балконе и ты вдруг куда-то понесся...я за тобой, не догнала и ты скрылся в каком-то переулке...что с тобой творится? - Я кажется заболел... - Я сейчас к тебе приеду... - Берегись Клювьева...и бабку...и Ольгу... - Кого? - Ольга с тобой? - Какая Ольга? - Подруга твоя...что ты дурочку валяешь? - Нет у меня никакой подруги Ольги...ты перепил, что ли? - Как нет Ольги? - Это может у тебя Ольга какая-то есть, а у меня таких подруг нет...я сейчас приеду... - Хорошо...приезжай...только осторожно...пусть тебя ребята проводят... - Да что с тобой происходит? - Случилось кое-что... - Что случилось? - Я тебе дома расскажу...приезжай...только пусть тебя проводят...одна не езжай... - Ты меня пугаешь... - Я все расскажу... Глава третья. Писатель. Пока я трясся в своей квартире, я вдруг вспомнил про писателя...мне чрезвычайно захотелось переговорить с ним...и тут раздался звонок, номер определился, но он не был мне знаком, и я не сразу с опаской ответил: - Алло! - Рокотов? Это ты? - Я! - вскричал я, узнав голос писателя, - а я только вот о вас вспоминал...у меня тут такое... - Это у тебя такое?! Дуй срочно ко мне...я тебе расскажу какое у меня! И какое скоро будет... - Да я, признаться, теперь из дома выйти боюсь... - Не бздей...нам необходимо увидеться...я тебе многое объясню...может быть даже все...я тут такого натворил... Он продиктовал мне адрес, и я совершенно забыв о приезде Наташки умчал по указанному адресу... В метро мне все время чудилось будто бы за мной кто-то наблюдает, но как я не озирался по сторонам, как не вглядывался в лица, это все были совершенно посторонние люди...но тревога во мне не унималась...и только когда я позвонил в дверь писателя, и услышал шевеление внутри квартиры, то я немного успокоился...дверь отворил сам писатель...в руках у него было ружье... - Рокотов? Входи, я затворю... - Что происходит?! - спросил я тут же, буквально ворвавшись в квартиру, - что это за Клювьев? Что за старуха? И еще Ольга эта... - Я примерно догадываюсь, что с тобой произошло...пройди в комнату, поговорим... Зайдя в комнату, я обнаружил ее в ужасном беспорядке, все вещи были разбросаны, весь пол был усыпан исписанными листами бумаги, а посреди стола стояла пишущая машинка и початая бутылка водки рядом с ней... Писатель тут же сделал из нее большой глоток...и протянул ее мне... - Будешь? - Нет... - А зря...рекомендую... - Объясните толком, что происходит? Что он вдруг все ко мне прицепились... - Это все моя книга, - обреченно проговорил он, плюхнувшись в кресло, и поставив ружье рядом на приклад, - помнишь говорил тебе о нечистой силе, которая явится и прицепится к кому-нибудь? - Помню... - Так вот она явилась! - Как же так? Средь бела дня? - А вот и нет...книга моя ее вызвала...и Клювьева этого, и старуху, и Ольгу эту твою...все это нечисть... - И что же им от меня надо? - Этой троицы непременно нужно кого-то с собой в преисподнюю захватить...иначе они не уйдут... - Откуда вы знаете? - Блядь...да я так в своем романе написал... - Причем тут роман? - Да сейчас все точь в точь происходит так, как у меня описано... - Ну так напишите в романе своем счастливую концовку, как троица эта обратно в ад свой сваливает и делу конец... - Не могу...я когда Клювьева впервые увидел, то напился сильно со страху...напился и чудить начал...а потом взял и роман свой в камине сжег...весь целиком...не могу я его закончить... - И что же теперь делать? - Я уже придумал, - он снова приложился к бутылке, затем продолжил, - им же кого-то с собой в ад забрать надо...так почему же не меня? Я все это начал, мной все и кончится... - А как оно у вас в романе дальше все идет? - А тут самое интересное...после твоей прогулки ты приходишь ко мне...мы беседуем...роман сожжен...а потом... - Что? - Потом... Вдруг в дверь постучали...мы оба испуганно поглядели в сторону прихожей...стук повторился... - А потом приходит он, - закончил фразу писатель. - Кто? - Клювьев... Я в ужасе поглядел на писателя. - Послушай, Рокотов, сейчас некрасивая вещь случится, но ты беги...беги из дома...и...надо закончить роман...у меня концовка получилась не очень...перепиши ее...у меня уже нет сил...все в голове перемешалось... И тут входная дверь, которая была запертой, вдруг медленно со скрипом отворилась...послышались меленные, но уверенные шаги...и в комнату вошел Клювьев... Я помню только, что писатель схватил ружье, как блеснули красными огоньками глаза Клювьева, как раздался выстрел, и как Клювьев отлетев к стене, стукнувшись о нее, распластался на полу... - Это ненадолго...так его не убить...его вообще не убить! Беги, Рокотов! - прокричал писатель. Я рванул к двери. - Куда? - послышался скрипучий голос старухи, стоящей в дверях, но я был слишком напуган, чтобы остановиться. Со всей силы, что я мог найти в себе в тот момент, я толкнул ее, увидел, как она отлетает в сторону, и дальше я уже несся вниз по лестнице перепрыгивая через 3 ступеньки...вот уже и дверь подъезда... свет за ней...вот уже я на улице...несусь, как угорелый...и ничто не остановит меня! Глава четвертая. Наташка. Когда я был уже далеко от дома писателя, то немного успокоился...мне было страшно заходить в замкнутое пространство метро...я также боялся пойти домой...и потому бродил по городу с диковатым видом... Тут раздался звонок. Звонила Наташка. А я совсем о ней забыл... - Ты где есть? - Я совсем в другом районе...обстоятельства так... - Какие на хер обстоятельства? Ты совсем мудак что ли? Я через весь город к тебе еду, а ты в другом районе? Издеваешься что ли? Тебе ж еще недавно плохо было? - Было...и сейчас плохо...но нужно было кое с кем встретиться... - С кем? У тебя там свидание значит? Я тут несусь к нему, а он на встречи ходит...пиздец! Правильно мой папа сказал, что ты несерьезный, ненадежный и вообще... - Твоя папа сегодня, как никогда прав...вот сейчас это совсем в точку! - Что? Ты там бабу что ли себе завел? - Да какой там... - Я все поняла! Правильно мама говорила, что ты бабник! Я ей не верила, а она так говорила...права моя мама! Мудак ты, Рокотов! В этот момент я особенно хорошо осознал, что мне необходимо избавиться от Наташки, чтобы, возможно, обезопасить ее...хотя не факт...но все же я набрался мужества и проговорил: - Да, Наташа, у меня другая...так что оставь меня в покое...больше не звони и тем более не приезжай...давай вообще перестанем общаться! Так надо! - зачем-то добавил я. - Так надо?! Так надо?! Ах ты скотина! Я тебе яйца оторву, Рокотов! Бабу он завел! Все, сука, правы были по поводу тебя! И друзьям моим ты никогда не нравился! И вообще... - Да, я тот еще мерзавец, - подлил я масла в огонь. - Сволочь! - орала Наташка, - сволочь последняя... - Ну не самая прямо последняя...но сволочь приличная, - ляпнул я. - Заткнись вообще! Хватит надо мной издеваться! Бабу он завел?! Я тоже себе мужика заведу...сегодня же заведу... Это прозвучало обидно, но теперь у меня не было выбора... - Ну и прекрасно, - сказал я, и бросил трубку. Я знал, что она не наговорилась и через несколько секунд мой телефон снова зазвонил. Я отключил звук, и телефон еще долго вибрировал у меня в кармане. Что делать теперь? Переписать роман...так сказал писатель...но он не успел сказать мне что же будет дальше в его романе...но раз советует переписать, то полагаю ничего хорошего...да и я не писатель...еще в школе тройки за сочинения получал...никогда не умел ничего сочинить...у меня и фантазии особо нет...только о девушках и умею мечтать...на большее ума не хватает... Что делать? - Борька! - воскликнул вдруг я. Борька был моим одноклассником, который увлекался написанием всяких фантастических рассказов. В этом он был силен. Некоторые его работы даже опубликовали, и имели у читателей успех... Но был ли он теперь дома...он вроде зимой в Тайланд собирался...позвоню ему... Как же я обрадовался, когда через пару звонков, знакомый голос ответил: - Здорово, Рокотов! Как дела? Что нужно? Глава пятая. Борька. - Боря, дорогой ты мой друг! - воскликнул я, - как же я рад, что ты дома! А ты, кстати, дома? - Дома-дома, чего надо-то? - Нужно, чтобы ты роман написал...срочно! - Заказ? - Нет, просто для меня... - Братец, ты знаешь, сколько романы пишутся? А я сейчас загружен выше крыши... - Ну не роман, а так...рассказец небольшой хотя бы...я все объясню...я сейчас к тебе приеду... - Некогда мне, Рокотов...сказал же...да и к тому же не один я сейчас... - Да плевать мне на то что ты не один, и на то что ты занят...у меня вопрос жизни и смерти! - Я с девушкой, - почти шепотом проговорил тот, - у меня тут соседка новая появилась...красотка обалденная...и впервые в жизни сама на контакт пошла...у меня с девушками, как ты знаешь, не особо получается, а тут сама вдруг пришла, как говорится "за солью" и вот сидит у меня в комнате...и кажется очень даже не против...так что рассказы и романы твои мне сейчас не в кассу...у меня у самого тут роман...так что прости... - Боря, я тебя прошу...я тебя умоляю...ты же рассказы за пол часа пишешь...удели мне эти пол часа и я исчезну из твоей жизни хоть навсегда...умоляю! - Прости друг, но меня уже Оленька моя зовет! - Оленька? Ее зовут Ольга? Меня всего передернуло. - Да, Оленька! А что? Имени такого не слышал? - Черноволосая? - Да... - Глаза зеленые? - Да...ты что ее знаешь, что ли? Я тебя помню...ты бабник тот еще...но, братец, эту уж я тебе не отдам! - Гони ее в шею...она ведьма! - Ты с ума сошел, что ли? Ты бы ее фигуру видел...я пока ее не там-там-там не успокоюсь...и пусть сто раз ведьмой будет...понял?! - Ты меня не понимаешь, тут такое творится...из ада вылезла троица злобных тварей...Клювьев с красными глазами, старуха и эта твоя Оленька! - Ты чего курил, братец?! - Ничего я не курил...поверь мне хотя бы в этот раз...я не вру! - Бухой?! У тебя голос какой-то странный...нажрался опять? Смотри, я Наташке твой позвоню и скажу, что ты опять пьянствуешь... - Ничего я не пил...я взволнован! На меня сегодня Клювьев этот напал...а потом на писателя...а потом... - На какого еще писателя? У тебя и писатели знакомые есть? Так почему же они тебе рассказы не пишут? - Боря! Я сейчас приеду...а ты гони эту ведьму вон! - Рокотов, ты из ума выжил...я кладу трубку! - Боря... Но тот уже отключился. Теперь и за Борьку взялись...что делать? И что там с писателем? Почему я совершенно о нем не думаю, а ведь он остался наедине с Клювьевым...стрелял в него...и старуха эта гадкая еще там была... Я принялся звонить писателю. Сперва никто не отвечал, а затем вдруг раздался голос, от которого кровь застыла у меня в жилах... - Ну здравствуй, дружок... Это был Клювьев. - Что ты сделал с писателем? - спросил я собрав все остатки смелости. - Я? Что я с ним сделал? - и Клювьев расхохотался, - писатель бросил ружье, вышел на балкон, и спрыгнул...нет, кажется, он еще и перекрестился перед этим...так что я его не трогал...ты верно еще не понял, дружок...мы пришли за тобой...и мы заберем тебя...так написано, так хотел писатель...и так оно и случится... - Это мы еще посмотрим! - бросил я, и отключился. Бежать к Борьке? А что я смогу сделать? Ольга - ведьма! И, наверняка, Клювьев со старухой уже там...к Борьке идти нельзя...но куда? А что если написать маленький рассказ самому...даже не рассказ, а так...парочку строчек... Я полез в рюкзак, который всегда носил с собой...я помнил, что у меня был с собой блокнот, куда я записывал список покупок...и ручка... Достав блокнот и ручку, я написал следующее: "Клювьев, старуха и Ольга явились на Землю из ада, чтобы забрать с собой Рокотова. Но передумали и снова вернулись в ад." Мне самому отчего-то стало вдруг смешно от написанного. И я впервые за долгое время засмеялся. А потом припадок злобы, внезапно, накатил на меня. - Гребаный писатель! Какого хрена, ты, написал такую муть?! Зачем впутал меня во все это? Зачем сам во все это впутался? Пострадали другие люди: Наташка, Борька...и еще, Бог знает, кто может пострадать... Гребаный писатель! Глава шестая. Дом, милый дом. Гуляя в раздумьях, я вдруг вспомнил, что сегодня ко мне с дачи должны были приехать родители. Я бросился домой. Что эта адская троица могла сделать с ними? Убить? Заставить покончить с собой? Эти мысли пугали меня и гнали домой. В какой-то момент, я вдруг понял, что уже ничего не боюсь, лишь бы моих родных и близких не тронули. Мне страшно хотелось, чтобы все это наконец кончилось...и кончилось, непременно, бы хорошо, как в лучших фильмах... Подойдя к своей двери, я обнаружил ее открытой...и меня, словно, током ударило...я представил себе ужасную картину...и с картиной этой на уме, я вошел в квартиру... Свет из кухонного окна ослепил меня...и я не сразу сумел разглядеть происходящее...тут я вдруг услышал, как дверь за моей спиной закрывается на замок и увидел Ольгу, которая с ужасной улыбкой смотрела на меня... - Тебе туда! - показала она на кухню... Я повинуясь, вошел...мои родители сидели в углу, так чтобы не могли никуда сбежать...они выглядели ужасно растерянными...спиной к плите стояла старуха, безумным взглядом следя за каждым моим движением, а рядом с родителями восседал сам Клювьев...его руки были похожи на огромные острые, как бритва клешни...лицо его выглядело довольным, и только адские глаза горели красным пламенем... Увидев меня он оскалился... - Здравствуй, дружок...надеюсь, ты понимаешь, что здесь и сейчас все закончится...точно так как ты и хотел... Я вдруг вытащил из кармана свою записку и громко вслух прочел ее словно заклинание... Клювьев со старухой переглянулись, и расхохотались... - Ты правда думал что это сработает, дружок? - проговорил Клювьев, - нет, ну ты же не настолько глуп, чтобы так считать? Только сейчас я заметил, что мой отец ранен. Видимо, он попытался напасть на Клювьева, но тот порезал его...куртка отца была в крови... - Папа, что с тобой? - Выживет! - бросила старуха. - Сынок...что здесь происходит? - спросила мама, с ужасом глядя на Клювьева, - кто они? - Это адские создания...им не место здесь...но писатель написал о них роман и они явились сюда...писатель написал, о том, как они забирают меня в ад...и вот мы здесь... - Какой писатель? Какой ад? Что происходит? - отчаянно спросила мама. - Ад, увы, самый настоящий...тот самый...- ответил я. - Ну довольно лирики! - отрезал Клювьев, - ты идешь с нами или мы убьем твоих родителей...и ты все равно рано или поздно уйдешь с нами...выбор за тобой...хотя скажу тебе честно...выбора у тебя нет... - Я пойду с вами! - неожиданно для всех, вдруг спокойно произнес я, - оставьте моих родителей в покое...я пойду с вами куда скажете... - Возьмите меня вместо него! - выкрикнул вдруг отец. - Нет-нет, Рокотов старший...вы нам не подходите...в романе описан именно ваш сын и только его мы можем взять с собой...но попытка была неплохая! - Берите меня! - сказал я. - Сынок, нет! - выкрикнула мама. - Мама, так надо! - Так ты идешь с нами? Добровольно? - спросила старуха. - Иду...добровольно...в ад... Клювьев встал и подошел ко мне...мне стало не по себе...я испугался, что он ударит меня своими мерзкими клешнями...но он протянул мне нож... - Режь вены! - приказал он. - Сынок! - Так надо, мама...так надо, папа! - Возьмите меня, мердкие отродья! - бросил мой отец и снова кинулся на Клювьева, но тот одним ударом оглушил его и отец завалился на пол. Мама подскочила к нему и попыталась поднять. - Не троньте их! Сказал же, иду с вами! - бросил я. - Тогда режь вены! - снова приказал Клювьев, - ну! - Режь вены! - проговорила старуха. - Режь вены, Рокотов, - проговорила, появившаяся вдруг из-за спины Ольга, - режь! Мне было страшно, но в этот миг я вдруг перестал, что либо чувствовать...мне стало спокойно...и я поднес нож к запястью... - Стоп! - прозвучал вдруг незнакомый голос, вошедшего в квартиру, - нарушаем, Клювьев?! Нарушаем! - Он хочет идти с нами добровольно! Он сказал слова! - бросил возмущенно Клювьев. В кухню вошел высоченный мужчина одетый в полицейскую форму. - Ну какое же тут добровольно, если вы его родителей так, а Клювьев?! - спросил он. Клювьев вдруг, как-то весь скорчился, оскалился и показался мне гораздо ниже ростом, чем до этого... - Он сказал слова! Мы имеем право забрать его! - вскрикнула старуха. - Он сказал слова...- растерянно произнесла Ольга. - Нарушаем, Клювьев...снова нарушаем...- проговорил полицейский. - Отдай его нам! - выкрикнул Клювьев, - отдай! - А ну-ка брысь отсюда! - спокойно проговорил полицейский и вся троица вдруг вспыхнула пламенем и в миг исчезла. - А вы кто? - спросила мама у полицейского. - Сотрудник добрых дел, - с улыбкой ответил тот, - ну я надеюсь у вас все будет хорошо...за отца не переживайте...небольшое сотрясение...порез неглубокий...в больницу его...пусть наложат швы... - Вы - ангел? - спросил я. Тот только улыбнулся в ответ. - Мир дому вашему, - проговорил он напоследок и вдруг исчез. Эпилог. Отец быстро поправился. Мама какое-то время еще была в нервозном состоянии, она даже хотела, чтобы я снова стал жить вместе с ними, но вскоре успокоилась и они с отцом снова уехали жить на дачу...к слову родители стали звонить мне гораздо чаще, чтобы узнать, как у меня дела... Как оказалось, Борька вовсе не пострадал физически, а только морально, ведь Ольга также внезапно испарилась из его жизни, как и появилась...и никакого там-там-там...обидно! С Наташкой мы помирились, хотя она дулась на меня, довольно, долго, да и по сей день, наверное, дуется все еще...ну уж таковы девушки...объяснить толком произошедшее я ей не мог, поэтому придумал историю, будто бы я напился пьяным и будучи в дурном расположении духа, выдумал историю "с бабой"...короче, оказался я весь кругом виноватый, за что расплачиваюсь и по сей день... А писатель, увы, и вправду выбросился с балкона...жаль его...но это была его история...он сам написал ее...и сам же сыграл в ней одну из главных ролей... А я пришел в себя...верю в нечистую силу...но знаю, что Служба добрых дел всегда на страже...и это меня успокаивает...и успокаивает меня совершенно...