Пели птицы на рассвете Что-то в стиле «ржавый рок». Матерился хмурый ветер И шныряли между строк Мысли мрачные как тучи. Было грустно, было скучно И ненастно на душе. Капал сверху дождь на крышу. Капал телик мне на мозг. Голос музы еле слышно Задавал тупой вопрос: - Почему стихи не пишешь? Ты же хочешь. Я же вижу. Но рука строчит отчёт. Он неплохо зарифмован. Ритм невзрачен, но хорош. Как кирпич ложится слово В кладку строк как в душу ложь. Текст без чувства – просто проза. Даже если виртуозный, В нём реальной жизни нет.