Жара. Июнь. И город наш взбалмошный Глотает пыль субботней суеты. А я иду по, в чём-то невозможным, Ступенькам в запредельность. С высоты Всё кажется каким-то нереальным: Грядущее, теперешнее… жаль, Что не осталось надписей наскальных, Как и монет старинных у менял. Ирония судьбы на крыльях ветра По серпантину будущих дорог, Возможно, закружит осколки света Смешав с зарёю завтрашних тревог. И, может быть, не так уж станет важно, Кому и чем запомнится наш век, Ведь главное, что в этот день однажды Хороший появился человек. 18.06.2011г.