Она плескала грусть ногой, С мостка взирая на волну, По солнцу волновался зной, Перед глазами пелену Сморгнула, вдумчиво ведя По плеску кончиком души На пальце, педикюр шутя Блестел, шумели рядом камыши, Да иволга трудясь в зобу На пересвистах ширя звук, Как будто перхая в трубу, Что трубадур в плохой мундштук, Иль музыкант сей неумел… А может он горнист-герой, Трубач-сигнальщик войсковой, В дымах несущих боя пепел, На возвышении встав прочно, Ногою правой наступив… Подняв трубу, и звук поточно Перекрывает грохот, взрыв. Ей так представилось. Нечаянно. Опять свистит. Благая трель. И вновь сипит да неприкаянно, Что кот полуночный, и гжель На сердце тайной росписью: Вместилище прохладных грез — Отрет степенно сонной грустью… И вот шумы осенних гроз Уже до слуха носят весть свою. И меж ночами дни светлы. В подушке двинет головою, И от волос как от метлы Уйдут пожары, свисты гаубиц, Снаряды что пихают в тьму. Зенитки, всполохи… и лиц Кричащих видит кому, Идут в атаку, молот смерти Меж ними падает на след, Вминаясь глубиной, до плоти Стремясь железом и огнем. И ей уже сто тысяч лет, И склепом будто этот дом. И все вы в ней дыша живете, Вы все, до утра что уснете… И жизни всей на ней ответ: На материнском чувстве блага Еще девичьей стройноты. Во чреве молодом секрет Природы, помочь друга, Что называл ее на «ты». На руки брал, ласкал глазами, Шептал — по волосам в лицо. И форменно ступил ногами На заскрипевшее крыльцо. Придя проститься, неизбывно… Как будто было так всегда: Она к нему прильнула, сильно. И так стояли. И вода Стекала ручейками с крыши, Исчерпывая будто дождь. И мигом так прошли года… И будто всхлипом: «ты пиши». И нутренне липуче дрожь… И плеть седая в волосах По ветру махом головы: Вдруг, обернулась, в сердце страх Вонзился… крик совы Воображением несом. И прядь стегнула воздух снов… Стоит и смотрит. Будто зов: Осев и дрогнув отчий дом. Опять шальная прыть движенья: В другую сторону глядя. И жизнь в ней требует рожденья. И воздух спекся звуком… — «я» Последние мгновенья чтя, Смотрело будто вечно — в звук. И сотряслось. И слабость рук, Что выпускают ношу тяжко. И свист с немыслимой оттяжкой Вошел в предчувствие всех мук. Земля поднялась — как вздохнула, Да выплюнув камнями ввысь. Она лишь напослед взморгнула, Ему шепнув душой: «держись». Ты там держись, мой милый друг, Идя в атаку ли, иль зная, Что здесь остался светлый луг На коем мы, рассвет встречая, Смеялись, за руки возьмясь, Всеместно наслаждаясь раем, Что между нами… и змеясь По небу шла печаль витая, Я не увидела тогда… Дом Повалился крышей. Тая Во взгляде долгом и тревожном. Колена подогнулись. В каждом… Она есть в каждом — жизнь литая. Ее не разорвать давленьем В железной капсуле снаряда. И что ли мысль смутны́м движеньем. И как бы запах душный сада… Благоуханьем веры. Волной дыхнуло едкой серы. По волосам огонь играет. И мир во взгляде затухает. А смерть ее в себя пихает, В тугую глотку, в пальцах хватко, Бесплотно, и движеньем шатко, Однако же, не устает. Она лежала. Боль как посох: Ударом в землю метит путь. Земля — она. В могилах — шорох. И боль ту ветер может сдуть. И все вернется. Луг их встретит. И между ними уж идет Дитя любимое. И светит... И столько праведных забот! Еще удары гонга смерти: Идет и лупит меж телами Своею колотушкой, чертит Бездонно из глазниц руками, Что по траве цепляют силы, Стараясь встать, уйти от боли… И будто пальцы эти вилы. И в смерти нет тех пальцев воли. Ступает, ищет. Смотрит вязко. Саднящей тенью — средь домов. И ищет суть и мямлит всяко Из балахона эхом стонов. И вновь камнями, пылью сыплет, Извергнув шалостью из стен. Снаряд на ствол блуждая липнет: И каждый раз то адский плен. На разуме оковы мертво В охват и сплюснуто в замке. И кто здесь смерти гни́лой жертва? И правда в чьей живет руке… *** Все удивительнее слог. Есть про войну стихи, творение. И вот народ, прознав итог Идет, шагая, в наступление. Как не шагая им идти? — Востребует причудой критик: Флажок в ручонке детской чти, Да зри затмение политик. «Затмение политик», верно? Иль запятую надо срочно… Стихи кладутся в лист, но скверно, Что слишком пафосно-поточно. Иные мнения проснутся, Возьмут на вес строку к строке. И подозрения коснутся Всех строф в отчаянной руке. Не так написано, не гладко, А тут читается с трудом. А смысл здесь как злая плетка, Нельзя ли сей не трогать дом? Пусть пролетит один хоть мимо Ваш неразборчивый снаряд. Хм, в основном читать терпимо… И буквы будто говорят… Но для чего-то вы напрасно Рисуете картавый слог. Поэзия Вам своевластно Диктует истины? Порог У ваших вирш прочуя, Не можем двинуться шутя… Не видно музы поцелуя, Чтобы писалось Вам, хотя… На наше мнение есть последь Ненужных и скабрезных фраз. Читая Вас пора иметь Терпенья тонну прозапас, Дабы вникать и своеблудить Прозрением слепой строки. И знать как трезво рассудить, Не роя взглядом потолки: Как отрубило мненьем, месит Что благонравное стиха, Слогам сумбурно куролесит Свое ректальное «ха-ха»: — О, что же Вы, поэт случайный, Наклали тут нервозно рифм! Рисуя гвалт необычайный Слогов напыщенных, но им Тут не хватает прыти некой, О коей вам сказать нельзя, Поскольку рифмою безликой Вы не владеете. Хотя… Сказать тут «рифмою великой»? Стиха вмещая весость в душу. А или в мозг? Возможно, чушью Чревато все тут. Но — пройдет? Писать как по ресницам тушью Красавица умеет, вот… Читать же вдумчиво и верно, Необратимо, в чувстве зрячем Как будто в зеркало глядя. Тогда, поэзия, наверное, Став образом на память вещим, И музой за руку ведя В пределы райские всех истин, Насечку сделает в душе: Помечен разумом. И верен В простом предчувствия клише, Читая медленно с размахом, Имея власть вникать в резон… Да с самобытностью знаком. И мнений стережен загон. Закон истошный правды в слове Имеет в сердце часть и право. И ясность сочно в голове, И жить так ненапрасно здорово… И слово каждое как памятник! В руке ж не липкий чмоком фантик Внезапной детскости вниманья. Там честь лепного замечанья — Шедевром легким. Браво, критик! *** А о войне писать престало… Довольно же филейных слов! О том что время часом стало. И над землею тень веков — Накроет мощно каждый выстрел: Снаряд сей в прошлое летит. Потомок дальний испотел: В историю свою глядит, Случайно вынув слот военный, И ядерный срезая гриб Тревожно мудрым взглядом — скверный Сегодня день его. Загиб Во мыслях человечеством, Представив пошлый сей итог. «Зачем — война», — он спросит с чувством; И в часе том — он веры бог. Владеет всех наук искусством… И смотрит в нас: приветно строг.