«Пусть жизнь, пиная нас, сломает ногу! – Сказал мужик, припомнив что-то Богу. – Мы на полях с рассвета до заката Гнём спину, но живём все не богато. Весною сеем, летом косим, сушим, Во всё живое вкладываем душу. А осенью берёмся за уборку, Забыв болезни все и отговорки. Пылают руки и дымятся плечи, Но мы работой сами себя лечим. И что имеем?! И чего добились?! Сосновый крест, да камень на могиле. При жизни этой, хоть разбейся даже, Никто спасибо за наш труд не скажет. Да что там говорить про тех, кто выше, – Молитвы наши даже Бог не слышит!»