* * * Девчонка, стерва-самоучка, Клубок амбиций и страстей. Я, может быть, знавал и лучших, Но лучше всех мне было с ней. А стерва – это ль недостаток, Когда инстинкт природой дан? Увы! Роман наш был так краток, И был ли вообще роман? Нас не судьба, нас жизнь сводила, И вскоре снова развела: Как лошадь в скачке удила Вдруг закусила, понесла. Куда? Она сама не знала – Ведь все им стервам невдомек, Все им не то, всего им мало, Но путь девичий – не далек. Теперь давно жена и баба – Лишь блеск порой в глазах блеснет, И чуть заметной – слабой-слабой – Усмешкою скривится рот. Морщинок паутинка тонких, И прочие «сюрпризы» дней! Давно б, к чертям, забыл, но только Ведь до сих пор я вижу в ней – Девчонку, стерву-самоучку, Клубок амбиций и страстей. Я знал, я ныне знаю лучших, Но лучше всех мне было с ней! Вольтер и орел Когда Вольтер прощался с миром, Ведомый кем-то властно в Лету, То произнес: – Я был кумиром, А что смог сделать в жизни этой? И на морщинах заблистала, Как ливня первая дождинка, Слеза – за миг до пьедестала! – Последней горечи слезинка. – Слеза, не сделанных открытий, Слеза, не созданных творений, Слеза, не познанных событий, Слеза, не высказанных мнений. Большая птица в небо взмыла И понеслась над облаками, Ведомая могучей силой, Необъяснимою словами. И высоты достигнув нужной, Орел о чем-то давнем вспомнил, И клекот вырвался недужный, И крыльями он тело обнял. Чабан его нашел случайно И, рассмотрев, нахмурил брови – В глазах орла мерцала тайна! – Как слезы, сгустки черной крови. Пчелы на плечах Июнь – озорной, хулиганистый месяц – Порою капризен, слезлив, не приветен, Но нынешний выдался просто чудесен – И тепел, и нежен, и искренно светел. Меня надоумил – влюбиться в девчонку! – О, это проблема для нас – нимфоманов: Тебе уж за сорок, а ты вдруг вдогонку Бросаешься вновь за прелестным обманом. И вновь, как когда-то, цвета заиграют, И запахи чудятся остро и тонко, А в полночь вдруг слышишь, как где-то вздыхает В постели о ком-то другом та девчонка. Девчонка-пацанка, бретелька, глупышка – Я все это знаю без ваших советов: Мне с нею не светит, мне – амба, мне – крышка! Но вдруг это лето – последнее лето, Когда я люблю так, и вижу, и слышу, Когда наливаются мускулы силой, И тело мое так радостно дышит, И шепот мерещится – «милый»… от милой? И я ведь не первый в этом обвале: Мужи – Талейран, Калиостро и Тютчев, Уж жизни вкусив (вы об этом не знали?), Встречали своих богоданных и лучших. А Солнце – палит, и печет – допекает!, И я бронзовею, мечтая, на речке, А пчелы-трудяги, жужжа, собирают Нектар с моей кожи, усевшись на плечи. Более подробно с работами этого автора вы можете ознакомиться на сайте: http://chislenskiy.narod.ru