Моими сделан он руками, Из рук отправился в полёт. И вот уже под облаками, Бумажный, белый самолёт. Летит порою он кругами, То птицей, дивною, парит. Боится встречи с деревами, Упасть на землю не спешит. Летать он долго не умеет, Что вышло так, не виноват. Зато в полетах не робеет, Летать по небу очень рад. По нраву небо с облаками, Он отправляется в полёт. Моими созданный руками, Бумажный, белый самолёт…