Кабы жить, чтобы жалеть было не о чем (вдруг взяла и перетёрлась вожжа), Я бы всякие приятные мелочи Променял на просто так полежать И, лениво теребя гениталии Среди пуфиков духовных вершин, Всё что пИсал и писАл гениального, Не для Славы повторил - для души! Прежде мучимый желаньями тайными, Но отныне холя всякий каприз, Я блистал бы в каждой ноте октавами, Неохотно повторяясь на бис, В мизансценах современной мистерии Скромным гением воздушно следя, Я бы пел об этом лучшим из теноров Не для записи, а так - для себя. Опьяняя вдохновением голову, Чтоб на холст, как на живое, легло, Я бы женщин рисовал только голыми В разных позах и без острых углов. В назидание мазилам неискренним, Подражающим во всём голубям, Я мешал бы в краски памяти искорки Не для публики, а просто любя. Только вот по предыдущему опыту Что-то рваться той вожже не велит, Хрен куда отсюда дёрнешься тёпленьким, А с консервы спрос и так невелик.