Талант не может быть уверен – сомненье – вот его стезя. Стучаться в запертые двери, куда войти давно нельзя – Но всё ж войти. И с сожаленьем понять, что снова дверь не та… Молиться, падать на колени, бумаги рвать – всё суета! А слова нет, как нет. Всё тщетно. У догорающей свечи Его просить? Огонь трёхцветный едва колышется. Молчит. Проходит ночь, но нет подсказки, смотри – уже рассвет в окне. И вылетают златоглазки из щели в треснувшей стене, И рассыпают на страницы свою зелёную пыльцу… Всё, что во сне тебе приснится, отправишь утром близнецу. И он, конвертик открывая, едва успеет отойти – Как лента вылетит живая, твой странный полуночный стих. Ласкаясь к пальцам и ладоням, почти мурлычет, словно кот – Не бойся, он тебя не тронет и слов твоих не заберёт. Но тихий звук, неясный отсвет, прозрачный аромат духов – Проявятся в легчайшем сходстве, к утру написанных стихов. И можно спорить и не спорить, а можно просто промолчать – Слова впитаются сквозь поры, на сердце лягут, как печать. …Потом, когда досужий критик прольёт своих рецензий мёд, Не сделав никаких открытий, слова пустые принесёт – Досада? Злость? Другое чувство? Слова бессмысленны, как тля. Какое древнее искусство – всё упрощать и опошлять. 6.04.19.