Прячусь с утра до вечера, как могу – Не получается – в зеркале отражаюсь. Хочется крикнуть – Ах, свет мой! Ах, как мне жаль нас! Но не разнять молчаньем скованных губ Вновь между строчек твоих, словно тень крадусь – Не оторваться, я к ним приросла навеки… Что ж мне так быстро утяжелило веки? Может, вино? Но я снова к тебе иду. Пусть и вино. Ну, подумаешь, эко дело! Даме за семьдесят можно и согрешить. …Рвётся бумага, крошАтся карандаши, Я напишу. И неважно, что поседела – Дело в душе. В нестаренье моей души. Знаешь, мой свет, я ведь умная, как ни странно, Всё понимаю, малейший оттенок строк… Я у тебя училась и твой урок Не позабыть, учитель мой иностранный. Помнишь, однажды, вот так же, чуть-чуть спьяна, Я приоткрыла в свою заповедность двери… Ты не поверил, я помню, ты не поверил В то, что тебе только я одна и нужна. Время… О, Время! Его беспощадный хлыст Гонит скитальцев, забывших, что значит возраст… Свет мой, знаешь – поэзия, проза – ремёсла, Просто умение в строчки поставить мысль. 10.05.19.