Кладется слова звук на легкость духа. Кипит затмением горячим кровь стиха. И тут же вырвана из сердца нервом плеть: Прощать учиться, и страдать из вздоха. И мощно веры пламенной в судьбе хотеть. Свершаться одночасьем, но степенно, Пожертвовав для времени суть боли; И плакать меж объятий строк столь откровенно, Чтобы не ведать и не ждать внезапной роли. Есть на лице причуда, как суть улыбки. Все завершается мгновением бесславным. И снова лист, и вновь строка попытки. И для чего же тщишься музе быть желанным? Поэт и человек, предвестник, странник мига, В котором обретаются пути бессмертия. И что же стих? Рассудка честная интрига. Иль только странное души наветрие...