Я вновь на территории искусства Как будто с тусклым факелом во мраке. В душе, в мозгах, в карманах - скучно пусто. Чадит во Времени-Пространстве тусклый факел... Мне б сочинить какую-нибудь виршу, Придумать мудрые, красивые стихи, Но что-то шёпота Небес - увы, не слышу, И слов хватает - лишь для этой чепухи. И остаётся сочинять всего лишь это, Не слишком умно, актуально, но смешно. Мудрее стану после - ближе к лету, И напридумаю шедевров всё равно. Тогда-то все-то и поймут, как я заточен На написание прекраснейших стихов. Как я умею их писать и днём, и ночью, Фильтруя сотни миллионов букв и слов. Каких-то старых слов про то, про это, Про всякие, столь странные мечты, Чтоб всем вопросам сочинить ответы, Причём - невиданной доселе простоты. А мне конечно досконально станет ясно Предназначенье продвиженья моего В глубины рифм великих и прекрасных, В которых не был я ни разу до того. В которых ждут меня такие откровенья, Познать какие - даже страшно самому! Но что поделать, если эти сочиненья Созреют к лету где-то там - в моём уму. Всего лишь к лету... А зимой мне грустно, Как волки воют на душе моей собаки... И я туплю на территории искусства... Как будто с тусклым факелом во мраке. 24.03.2019 г.