Клёны запускают дельтапланы. Кружит лихорадкою секунды... Пусть предчувствия сегодня смутны, Мысли, как ключи, серебротканы. В переводе с вечного на ветер – Клинопись! У неба ровный почерк. И чернеют снова многоточья… Ощущенье горькое – потери. А на завтра снова – солнцелепье! Высверками лужи, будто в звёздах. Подрастает Бабье лето в гнёздах, Изучая горловое пенье. Как надежда в осень зеленеет Почкой неразумной, неуёмной, Даль, не измеряя веткой клёна, Так и я тянусь к теплу за нею. Листик прячет глупого маслёнка, И пылинка воздухом воспета… Как же сладко пахнет Бабье лето Вкусной шишкой, солнцем прокалённой…