Героев я не ищу – в каждом из нас похоронено по крайней мере тысяча персонажей. Владимир Высоцкий. В руинах смысла находя ответ. Серчая благостно на блики сути. Как из тряпичной куклы пухом свет: Повылезли все мысли, ути-пути. Так наигрался сам с собой, шутя. И жизнь прожил, но только вздохи Он помнит трогательно весь, хотя, Еще он вспомнит ласковые охи. Слова, напрасно что отдал ветрам. Те так и растворились в снах пустотных... Но важно: мысленно дошел до сути сам. Дрожа в ногах, в потугах рвотных. Ведь ибо стар, и одр уж зовет, Кладя в себя нечаянные мысли. А, вдруг, прожил бы жизнь наоборот? Со смыслами души, ведь, а не тли. Однако же, печаль страшнее тла. И заставляет пестовать веселье. В котором смысла нет. И суть гола? Да ладно бы гола. Там и бестелье. Скелет гниющий на постели снов. Той куклой самобытной и задорной. Из коей выбраны клока веков... Пустышка ясности. Совсем бездарной. Зачем же жил, кудесник, для чего Слагал причудливо словеся в афоризмы. Предназначения не зная своего, Так думал про другие организмы. Что вот дорога к кукольным ногам, И надо переставить ими, грезя. И превращаясь незаметно в хлам. Такая, видишь ли, минорная стезя. Да из фонографа со скрипом ладным, Шатнувшись пьяно, «Мамру» тихо славя. И вот дошел до одра побужденьем складным. А одр пуст — от сути; так и лег без «я»*. Ручонками топыря пальчики во тьму. И глазками застыв затишье изучая. Зачем же жил? Предчувствие в дыму. И черти у котлов смердят, скучая. __________ * Вариант: «без лая».