(Написан по картине стих, по просьбе или наущенью, но все же, образом взять миг, весь обратившись ко творению, сложение измерить слов, сверяя с глубиной написанной, где кисть плескала про любовь, и окуналась в краски, явственной лишь для себя стараясь быть... но вот еще мазок, и трепетно... в душе прозрение любя, художник замер тот чуток, и оживил картину, временно? И нет, пускай живет теченьем лет, да бесконечно, да нечаянно... ища во времени ответ, и отдаваясь снам отчаянно) *** Сплоченная в экстазе линий, Преображенная луной, Сияньем снов, побегом лилий, Воплощена: собой одной. Искусство погруженья в небо, Неописуемая высь... Дорога мрамора и небыль, И кошка под ногами... Брысь! Ох, замечталась, наблюдая Картины непомерный пыл. Но в той картине я другая, И да, во мне ведь кто-то жил! Игра беспечная намерений, Непревзойденный комплимент. И тот кто сделал его гений, А может просто экстраверт. А может быть под небом всем, Что космосом объято прежде, Живем как ворох теорем, В мультяшной новизны надежде. И некто Бог творит симфонии, Кладя рукою плавность сфер. И ангелов оркестр, и... (С картины выпал кавалер, Пошла его искать, для шутки). Кот наигрался, полакал. Потискал между кресел нитки. И на диване мир мой спал, Не сняв с дороги даже куртки. В картине вечер догорал, Стремилась ночь, шалела небом. И я гадала, где портал? — Войти и кануть: там мой дом. Там мир, там песня, наважденье. Исполнив мимикой сомненье, Услышала уж летний гром, В шкафу сновало приведение, Стучало форточкой назло. В картине мне не повезло, Пойду смешаю настроение, Как краски смешивает мастер. На душу прежнее легло. И взгляд к дивану повело. И вот горит души костер, И в нем картина эта. В пепел. — И где ты был? — толкнула, сев. Промякал сонно, разглядел. — Я, мгм, друга между делом встретил... И снова в храп, в мечту прозрев.