Почему-то в печали стихи получаются легче, Так пронзительней, рифмы звенят при тоске. Стоит только взвалить тонну грусти на плечи, Как уверенно пляшет чечётку стило по доске. Помогает луна и смурные глобальности ночи, Небо тащит в печали магнитом неведомых звёзд. Хорошо бы рассеять по строкам чуток многоточий И налить на бумагу соплей и упитанных слёз. Не мешает себя пожалеть, да с душком героизма, Показать, как тяжёл для распятия личного крест. В общем, густо окрасить творенье палитрой трагизма, И тогда ты у цели, и горем затмил Эверест. О хорошем приятно писать с неспокойной погодой. С песней ветра, с мелодией моря и солнечных брызг, С барабаном дождя, скрипом снега и бури фаготом, С сумасшествием горной реки, что смеётся навзрыд. Очень трудно писать о хорошем, о светлом и чистом, Трудно гнать эшелоны с заразной тоской под откос, Но всему есть предел, рвётся зла и проклятий монисто, Льются строки о милом и вечном, и думать легко. Помогает, ты знаешь, любовь. Да, зовут её Таня. Беззащитный такой, очень белый и грустный цветок Раскрывает мой томик души и с улыбкой листает, Оставляя тепло своих рук между дышащих строк.