Это поле, как чей то огромный тир, Ветер с гарью уносит клочки бравад И не важно какой ты носил мундир Если сверху уже проросла трава. Воссоздать образ битвы не так легко, Ржавый танк обозначил в полях межу, Бузиной зарастает сырой окоп, Это я под корнями на дне лежу. Снова выемку снег занесёт зимой, В сентябре опадёт жёлтых листьев жмых, Нет страшнее того, что зовут войной, Потому что она ест сердца живых. Где то звуки разрывов опять слышны, Где то снова звенит о булат булат, Я давно лежу под кустом бузины, Безымянный, забытый страной солдат. И не будет по мне располневший поп, Ни кадилом курить, не вычитывать треб, А мой внук живой, без обеих ног Чистит орден и мелочь скребёт на хлеб. Ну конечно, такие всегда не в цене, Нет наверное в этом ничьей вины... Может лучше ему, да в окоп ко мне, Под листвянный жмых в корнях бузины