Куст полыни обтрёпанный у тропинки, Травы вызрели в поле и огрубели, Лопнул кокон на самом верху травинки, Что-то тянется к свету из колыбели. Вдруг застыло, давай, вылезай, ну что ты, Рядом, в пазухе листьев роса - живица, Станет бабочкой даже не каждый сотый, Дальше в коконах будут друг-другу сниться. Пятна клевера розовым рдеют в поле, Дождь вот-вот на мой кокон снаружи брызнет, Что-то кончилось, слабость, в суставах боли, Это уже финал и начало жизни. Всё так просто, ведь кости обычный кальций, С голым торсом ты мёртвый и непостыден. Стол и простынь, ещё номерок на пальце, Это кокон, но ты никому не виден. Кокон — сон, и другими зовётся былью, Ничего, что всё это уже отпето, Ты-то знаешь какими бывают крылья, Те, что свиты из чистой любви и света