Читаю книгу осени и вновь Листаю ее желтые страницы, Как повесть про последнюю любовь, Которая уже не повторится. Простой и незатейливый сюжет, Знакомый до щемящей сердце боли; В нем никаких загадок сложных нет И навсегда расписаны все роли… Но почему то после буйства лета, Мы нежно принимаем эту грусть – Быть может, что-то нами не допето? Не сказано стихами наизусть? А может, осень нам напоминает, Окрасив листья в золото и медь, Что даже лист, который опадает, Стремится красотою мир согреть? Приходит к нам и собственная осень И мы грустим об этом не таясь, Но кто-то с ветки рвется в неба просинь, А кто-то просто опадает в грязь. Нас всех закружит осень листопадом И в этом ожидании зимы Нам хочется, что б с нами были рядом Лишь те, кого любили долго мы. Как повесть про последнюю любовь, Которая уже не повторится, Читаю книгу осени и вновь Листаю ее желтые страницы…