Бреду по жизни, словно по пустыне.
Бреду по жизни, словно по пустыне.
Вокруг - песок...из встреч, людей, утрат.
Я просто путник в вековой рутине,
Не влившийся в палящих дней парад.
Бывает - редко. Мимо - караваны.
На пару дней. На месяц. Но - слились.
По жизни встреч - у всех свои барханы.
И суховей. То вверх, то снова вниз.
Песок - в глаза. Мешающий увидеть.
Он забивает радость...слёзы...боль...
Палящий зной заставит ненавидеть
То редкое, что быть могло травой.
Как путник одинокий - дальше...дальше...
Мой путь палящим зноем освящён.
...а где - то вдалеке - ручей журчащий.
Спасеньем...миражом...как вещий сон...
И это время - невозвратимо,
и эти взгляды, и жизни - мимо...
Мне очень близким показалось Ваше безупречное стихотворение...
Antolya
пт, 05/05/2006 - 16:30
Спасибо за "безупречность" :blush: ,
тема одиночества неисчерпаема :sad: ,
жаль...
Ещё раз спасибо!
Галина Шапкина
сб, 06/05/2006 - 08:14
А для кого-то одинокий бредущий тоже песок из того же самого :)
В этом бредении словно по пустыне можно прочитать, как автор хотел, одиночество и его тоску, а можно прочитать и высокомерие лирического героя - весь мир ему пустыня, вот оно как :)
Проблемные стихи, в общем :)
Джейка
пт, 05/05/2006 - 20:02
Одно маленькое "но" - Вы не можете знать, что именно чувствовал автор, при написании данного текста.
А то, что каждый видит именно так, как ему ближе - в этом сомнений нет:)
Галина Шапкина
сб, 06/05/2006 - 08:17
Галина, ну конечно, разумеется, не могу, прошу прощения за категоричность и принимаю Ваше "но" целиком и полностью :)
Джейка
сб, 06/05/2006 - 17:36