Сидим мы в подвале, В темнице сырой, Грызем мы науки Гранит вековой. Наш препод известный Приемник ножа, Что скальпелем резал Лишь трупы бомжа. Но это лишь мелочь, А что же потом? - Очнулся он заполночь И стал… чудаком. И режет несчастных, Борясь черти с чем, И Женщин прекрасных, И многих меж тем. «Зачем же студенты?» - Вы спросите вмиг,- Они для закалки, Чтоб голос их стих. Затем, чтоб молчали И думали вновь; «Куда мы попали, Зачем нам любовь?» «Что хочет несчастный От нас получить?» На вид неказистый, На ум - невелик… Ведь может он только Сто слов проглотить, Не знает нисколько, Ему лишь кутить… Зато, он в напитках Известный знаток И может в соблазнах Уйти без порток. Ему лишь текила Приходит на ум, А что же по теме?- «Ага, и угу…» И что же нам делать? Ведь знанья нужны, Приходиться слушать, И звуки слышны… «Какие же звуки?»- Вы спросите вдруг, А те, что по трубам Текут и текут… Сидим мы в подвале И слушаем вновь, Как кто-то чуть выше «Поет» про любовь.