Осенний листопад, и дни идут куда-то, Построившись шеренгой в бесконечный ряд, Усталость борется с бессонницей проклятой, А воздух плотный, будто-бы залеплен ватой, Ещё мгновенье растворяется в закате. Как дорого нам Время... но как ненавистно... А катится ли снежный ком с подножья вверх? О, Время.. каждый час твой проплывает быстро. Ещё румянец облаков звучит у пианиста, А за окном уже ласкает ветер листья. Всё неизменно там, где свет нас покидает, Где думы повелят оставить навсегда, Где солнце плавно подойдёт к бессмертья краю, И каждая из мыслей скажет: «сирота я...», Беспомощно повиснув иль как снег растаяв. Но, может, независимы, неодолимы, Восстанут, чтоб на воле возмужать, И быть прекрасными и умными – большими И всеобъемлющими... всё же не моими... А мне останется лишь путь необратимый, .........И как писал Шекспир: .........«А дальше – тишина...»