Пророков нет в своей стране. Но, за того поэта славно мне, Который пишет от души, Под шум и гам, в тиши. Стихи не очень хороши. Размеры пляшут краковяк, Строка длинна, как тот червяк. Не знает правила чудак, Законов истинных стихов. Что тут поделать? Он таков. Судить его? Или простить? Его и критик матом крыть, Без совести зазренья может. Она его и не загложет. Начнет ему мораль читать: Мол, что ж ты, Вася - твою мать, Никак не вырастешь из детства. Смотри вот люди по соседству, Анапест, ямб и амфибрахий, Освоили давным-давно. А ты сопливое дерьмо, Ненужное никому на хрен, Тут "на гора" все выдаешь. Нехорошо, ядрена вошь. Поэт поникнет на минутку, Своей повинной головой. Переведет тот диспут в шутку. И скажет: Да! Я весь такой. Ругайте так меня и сяк. Я, все ж стихи писать мастак!