Чувствую, что скоро карачун, сердце – то кимвалами грохочет, то пугливой кабарожкой хочет выскочить наружу…. Рокот струн нервных…. А цепами молотьба в голове? …Так отмирают чувства, выжить, выжить – вот и всё искусство! И… не «дышат почва и судьба». Но откуда что берётся – казуистом я, не верящий ни в бога, ни в печать каинову – начинаю вдруг заискивать перед кем-то цветоносным и неистово – не молиться, нет – а причитать начинаю…. Что могу я обещать сам себе? Что, наложив заклятье, брошу это бесово занятье – вскакивать средь ночи ради слова, злиться на беспамятство и снова в лабиринте мыслей помирать…. И Вы знаете, легчает. Через час, позабывши обо всём на свете, подпеваю ретроШмыге в оперетте и, едва закончив песню эту, я тащу из пачки сигарету и рифмую квас и Монпарнас.