Сижу. На окне. Катятся слёзы. Зачем?.... Не знаю. Почему?... Просто так. Просто потому что им так хочется. Сигарета. Беру в руки, но.... нет. Пусть летит из окна седьмого этажа. Она не против. А я.... я просто снова положу голову на колено и позволю ручейкам бежать дальше по моему лицу... Может, ручеёк станет рекой?... Седьмой этаж. Открытое окно. Сижу, свесив ногу вниз. Страшно? Да. Но мне нравится так сидеть, так же, как и слёзам нравится бежать по щекам. Тишина. Только дети играют на улице. У них всё просто и хорошо. У меня тоже. Поэтому я сижу на окне и плачу. У меня всё хорошо. Хорошо. Хорошо. У меня есть Он. У меня есть сигареты. У меня есть жизнь, у меня есть... Значит... А, впрочем, ничего это и не значит.... Он? А нужен ли мне Он? Он у меня есть, но Он мне не нужен. Сигареты? Но я не хочу курить. Жизнь?... Мне просто надо улыбнуться. Зеркало. Надо подойти и улыбнуться. Подхожу. Взъерошив волосы, иду в комнату. Дойдя до магнитофона, включаю музыку. Телефон. Это смс. От друзей. «С днём рожденья! Мы все собрались. Ждём.» Улыбка. Закурив, хоть и не хочется, выйду на улицу со своей светлой грустью и пойду праздновать. Всё в порядке, просто сегодня мой день...