Из далека, из глубины, Из чувства меры и вины, Из пепла веры и страстей, Из снисхождения властей, Из сметки нынешних лжецов, Из ветхой честности отцов, Ума и зауми стихий Плодятся исстари стихи. И расползаются, как вши, Как желчь, как месть Туркменбаши, Как многомесячный запой, Как дым печей, как мы с тобой, Как жирный вой фанфарных труб, Как червь, сжирающий свой труп, Как вести с фронта и полей, Как всё, что есть ещё подлей. И силы нет их удержать, Ползёт чудовищная рать. Когда б в ней было меньше зла, Она б сюда не доползла!