Не едут крыши, а летят, посвистывая, в небе синем, подобно выводку утят, поднявшихся с своей трясины. На их стремительный полёт гляжу с своей туземной кочки. А кочка квакает да врёт, не умолкая днём и ночью. Опять небось какой синдром какого – нибудь Паркинсона . . . Везде сплошной аэродром, в котором явно не все дома. Сгущается ночная тьма, и нос у этой тьмы картошкой. Вот бы и мне сойти с ума: Не капитально - понарошку . . .