Пииты – худшая из братий, Нельзя не в рифму и икнуть, И в душу ближнему нагадить – Есть поэтическая суть. И вот одни слагают вирши, Другие стряпают стихи, И выясняют, кто же выше, Скрестив, как шпаги, языки. И помешались все на ТОПЕ, И топят ближнего в дерьме… Ах, господа, да все мы в жопе, И только истина в вине. Где вы, столпы, где вы, кумиры, Кому могу сказать: «Поэт!»? В СП не место этим сирым, Им чужд безликий Интернет. Мы ж на подмостках фарисейства, Где лесть изящна и тонка, Публичное прелюбодейство Вершим на зависть дуракам. Суем, казалось бы, от скуки, В чужие задницы носы… Ах, господа, да все мы суки, И только Пушкин сукин сын.