Мой дом стоял на улице Лакобы, В один этаж, с облупленной стеной, И вроде был не самой высшей пробы, А всё-таки, а всё-таки родной. В том доме озорное детство жило, Но в девяносто третьем, в январе, Взрывной волной его разворотило, Оставив лишь воронку во дворе. А где же он, а где же он, Тот уголок укромный, Куда не ломится война, Не просится беда? Клеймо ко мне привязано – Бездомный я, бездомный, Но это ж не навек, не навсегда! Сейчас моё пристанище в России, И дом не личный, а один на всех. Абхазия, прости родного сына, Бездомным быть – какой же это грех! А день как день, и солнце светит ясно, Но мало проку от его лучей, И кажется, что жизнь идёт напрасно, И был как будто свой, а вот – ничей. Не пережить с отчизною разлуку, Воспоминанья эти так свежи, Но русский друг пожмёт мне молча руку, И смоет, как дождём, печаль с души!