Полуночный бред неприкаянных душ, Смятенье гнетущее чутких сердец И ангелов черных, играющих Туш восторги: Поссорились?! Ну, наконец!!! Полынная горечь на сжатых губах, И жажда общенья поникшим цветком, И мыслей обрывки, застывших в словах, Надежно запрятанных в путаный ком Молитва в глазах и в сплетении рук, Вопрос без ответа, в груди неуют, И дятлов в висках утомительный стук… По нервам пощечины хлесткие бьют…. Метал раскаленный сознанье, как ртуть, Рассыпавшись в мысли бредовые, жжет… В письме лишь два слова: "Прости" и "Забудь…" Но что-то отправить его не дает...