Устав от гнусных пируэтов Настырно тянется рука Писать стихи «На смерть поэтов», Но нету поводов пока. Люблю смотреть, как умирают Не дети, нет, а те из нас, Кто бодро рифмами играют И резво лезут на Парнас. Но срок для каждого настанет Стихи замаливать в бреду. Давно пора! На них креста нет! Удел таких – гореть в аду. Читаю новости и вижу, Что мне опять не повезло: Из тех, кого я ненавижу Никто не умер, как назло. Поэты злы, коварны, лживы, И сеют распри и вражду, Но все, увы, бесстыдно живы. А впрочем, ладно. Подожду...