Читая Анатолия Кобенкова Я забрёл меж дерев в куковальню, Долго-долго за птицей считал Жизнь свою до конца провальную, Что уже не начать с листа… Листа чистого… Мелким почерком По траве пробежал стишок До холодной дождливой точки, Что зарылась в речной песок.