Промокшей ватой серых туч затянут небосвод, И ни единый солнца луч сквозь тучи не пробьет… С утра противно моросит: крупиночки дождя Сыплют, словно из всяких сит мельчайшее пройдя… И заунывный ветра стон рвет нервы болью зубной Нотой одною, словно он мне ноет за упокой… И чайки вдруг зловещий вскрик - краба долбит в песок, И шорох волн – затишья миг… и дробный стрекот сорок… Вот также, помню как сквозь туман, В Богом забытом краю Мне пел седовласый слепой шаман Печальную песнь свою… И голос его, словно древняя мгла, Звал криками раненых птиц, И мутной влагой слеза текла Из черных пустых глазниц… Мне гор приоткрыл он заснеженный миг И вечность диких глубин, Он мне объяснил: тот, кто это постиг, Всегда и повсюду один… Как странник в ночи – заплутавшее эхо – Как резкий в судьбе поворот, Как редкая рифма в архиве поэта, Как скромность, но наоборот… И было мной слово ему дано, Идти впредь путем роковым, Познать все тайны вселенной, но Иногда возвращаться к живым… Я странствовал много, и многое видел, Богат был, был наг и убог, Возможно, кого-то невольно обидел, Кому-то, надеюсь, помог… Я рвался на части, в безудержной вере, Что каждый открыт чудесам, Что тот, кто неглуп – выше всех суеверий, И может достичь всего сам, Что Шут – всех мудрей, а ежей не рожают, Что Талант должен, все-таки, есть… Что мир наш – театр, где, порой, уважают Упорство, отвагу и честь… Что зависть, обиды – удел недостойных, Что они лишь помеха в пути, Что тупой эгоист – это сверх-непристойно, А к Любви надо просто прийти… Что уходят Друзья, но нас помнят и знают, Их душа - это в небе звезда, Что при встрече всегда третий тост поднимают За тех, кто ушел в никуда… И, как Данте, пройдя этой жизни полсрока, Каждый вправе взглянуть на свой след: Жил ли он, или, может, как эта сорока, Дурью маялся все тридцать лет?.. Промокшей ватой серых туч затянут небосвод, И ни единый солнца луч сквозь тучи не пробьет… И ветер стонет – тошно аж, так стонет, что держись! И дождь… но это просто блажь… смешная штука – жизнь?.. Belcruit, Ireland 06.11.04