Я не бывал на твоих картинках: ты не рисуешь уныло-стылых. Если б ты ведала, Инга… Инга, как это лето меня казнило! Как накрывало — и низвергало, и напирало: «Поговорим-ка! Вишневым завязям крови — мало!» Но — отпустило, и — жив курилка. …В каждом движении — та же странность: быть наднебесной — не поднебесной! Хочешь ли, Инга, мы этот август не проведём, так проводим вместе?