Опять не сплю до четырёх и всё курю, как паровоз, на кромке ночи на износ хожу по кухне. Кладёт мне док сердитый Бох, как шов, строку наперекос на недолеченный невроз в мозгу распухшем. А я строке наперекор мосты бросаю на костёр и в стиле пэчворка узор строчу для шторок, и со строкой наперевес иду с сердитыми вразрез, либидя мысленный процесс до ре-мажора. В мозгу свербит сердешный друг, кому меня, а также ту сортировать невмоготу, а только комкать… То невдомёк, то недосуг одну отправить за черту, - превозмогая дурноту, хожу по кромке… А может, это добрый знак, когда в душе такой бардак и ангел сыплет в чай мышьяк, едва не плача? И отказать нельзя никак: направо Бох, налево мрак, и весь мой век пребудет так, а не иначе… P.S. Листва летала золотая, туман от окон отсекая. Не чуя ног, души не чая, смотрела я поверх домов… Себе Токаем потакая, до дна пила я чашу чая, и вышла песенка такая про эту самую лубоффф…