Она - как перезрелый виноград, но ты, гнушаясь видом и броженьем, вникать старайся посторонним зреньем: возможно, ты и сам совсем не свят. И глаз миндалины тускней горят, и стройный стан – обширней в измереньи, характер чуть проникнут неврастеньей, не блещет модой скромный твой наряд. Порой не чУжды и тебе пороки, мы все - не ангелы, ошибки льнут, и так ли интересно безупречье? Ты деву свежей помнишь, светлоокой – её избил жестоко жизни кнут... Подумай хорошо, ещё не вечер...