Почему стихи мои Все полны тоской? Почему не пишет их Кто-нибудь другой? Почему в глазах моих В мыслях, думах скрытых Муза плачет о любви, О сердцах разбитых? Почему, когда проснусь, Всё вокуг мрачнее, Но, когда я спать ложусь, станет веселее? Почему вокруг меня Мало чистых духом? Почему забочусь я О тех, кому не нужен? И зачем мне жизнь дана? Чтоб искать ответы? Ну а может не нужна Правда в жизни этой? Вот, опять пишу о мрачном! Занесло меня опять! Почему же мне об этом Хочется ещё писать? Почему о светлом ручка Не поёт сейчас, Почему не пишет О любви. о вас?..