Надену на глаза с утра любовь и в уши запихну ириски, спасаясь от голодных докторов: есть пульс, но пульс лишён прописки. Здесь на ура хурма и мишура, а яблоки не метят в темя, и, если ты зашёл сюда вчера, заметишь с опозданьем … пошло время. А перенос всегда как перекос, когда опоре не хватает точки. На спор засуну любопытный нос и получу исподтишка по почке. Здесь зеленевший липовым листком кленовой пятернёй падёт под ноги, а корни где? В забытом областном, где столь отвратны русские дороги, где троп народных вычурная вязь мила истоптанным штиблетам. Я так люблю тебя, родная грязь, но ты, увы, верна апологетам…