Старик и камень
Я шел. Шел, не зная куда. Наверное, просто так шел. Иногда так бывает: мы идем куда-то бесцельно. Бесцельно, но с жаждой найти цель. Иногда, нет, скорее всего, часто, мы находим то, что никак не ожидали найти.
   Дорога пылилась. Дождей здесь давно не было. Старая пожухлая трава доживала последние свои дни. Степь, старая-старая степь. Старая пыль под ногами, на сапогах, на одежде, в мыслях. Старое солнце над головой. Старое небо. Старый я. Так бывает. Жизнь начинается медленно и неторопливо, красивая, яркая жизнь. А потом случается что-то, и время начинает ускоряться. Миг-и ты уже не мальчик. Миг – и с зеркала на тебя смотрит старое морщинистое лицо с умудренными опытом, но уставшими глазами. Сначала ты удивляешься: Кто этот старик? А потом вдруг понимаешь, что годы не щадят никого. Это так. А как хотелось бы, чтобы все было иначе.
      Я шел. Каждый из нас когда-то начинает этот путь. Никто не знает, зачем ему это, но все идут. Сухой безжизненный ветер не приносил ничего, кроме пыли. Этой пылью, казалось, был пропитан весь воздух. Редкие степные обитатели, попадавшиеся мне на глаза, думали, похоже, точно так же. Они торопились скрыться в своих прохладных норках. Мне бы тоже не помешало забиться в какую-нибудь нору.
     Я шел долго. Может, даже слишком. Наконец на измученную зноем степь опустилась ночь, суля прохладу. Жизнь в это время суток будто просыпалась. Сначала степь оглашалась гулом насекомых, покинувших свои укрытия. Затем появлялись все остальные. Небо сегодня чистое. Опять не будет дождя. Плохо. Если так будет продолжаться и дальше – степь просто выгорит. Зато видно звезды. Снова, как и много лет назад, они будоражат мой разум, терзают сердце, касаются души. Бродяги. Они видели много всего: боль и радость, горе и счастье, смерть и жизнь. Они только смотрят, но никогда ни во что не вмешиваются. Сторонние наблюдатели. Но они манят разум таких же оторванных от мира бродяг, как я сам. Манят, но никогда не позволяют достигнуть себя. Жестокие. Они светят нам ночью, чтобы тьма не казалась слишком черной. Чистые. Они знают о нас все. Мудрые. Я лежал на земле, смотрел на усыпанное звездами небо и вспоминал. Вспоминал о том, как однажды уже шел через эту степь. О том, как пересекал океан. О том, как ходил по горам, наслаждаясь свежим воздухом. О том, как любил и ненавидел. О том, как имел все и все потерял. О том ,как снова шел по пустыне .О том как лежал и смотрел на звезды .О том… Я внезапно уснул .
  Утром солнце привычно взобралось на небо и продолжило начатое. Степь тихо застонала под его палящими лучами. Я снова отправился в путь. Куда? Я теперь знал. Где-то в степи должна быть хижина . Я ее никогда не видел, но знал , что она должна быть там. Простая такая, обмазанная серой глиной, невысокая хижина. Она огорожена небольшим плетеным забором, у которого стоит вечерами ее хозяин, старик с белой развевающейся бородой. Его я тоже никогда не видел .Но знал ,что он выглядит именно так. Откуда я все это знаю? Это просто и сложно одновременно. Так иногда бывает. Нет, мне никто никогда не рассказывал о нем и о его хижине, я не читал об этом в книгах, он даже не приснился мне. Я его просто выдумал. Да, именно выдумал. Мне почему-то захотелось, чтобы он был, чтобы появилась какая-то цель, к которой я мог бы торопиться. Я придумал его со всей четкостью и теперь уже нисколько не сомневался в его существовании. Я просто знал, что он есть. А еще я знал, что он ждет меня. И вот я шел, шел к одинокой хижине, затерявшейся в степи. Когда я дойду, я попрошу у старика камень. Он знает ,что это за камень ,ведь выдумал его я. Зеленый, с золотистыми прожилками, неправильной формы, величиной с кулак камень. Это не простой камень. С его помощью можно реализовать любое свое желание. Я так придумал. Только одно. Мне нужно выбрать. Почему я не придумал по-другому? Не знаю, мне показалось, что такое не возможно. А так ,так, пожалуй , что-нибудь и получится. Мне нужно было выбрать. Желаний-то, как и у любого нормального человека много. Стать молодым. Найти свой очаг. Прожить остаток жизни в достатке. Вернуть любимую. Я шел и придумывал все новые и новые желания и не знал, что же мне теперь выбрать. Вот на горизонте появилась хижина. Точно такая же, какой я ее придумал. Я двинулся к ней, ускоряя шаг. Вечерело. Маленькую фигуру у забора я увидел еще издалека. Сухой степной ветер развевал его бороду. Это был он. Точно такой, каким я его придумал. Здесь я остановился. Я боялся вспугнуть мечту, боялся, что все это окажется лишь миражом или, хуже того, игрой моего больного воображения. Но он смотрел на меня и улыбался. Тогда я отбросил все сомнения и подошел к нему. Он постоял немного и, не говоря ни слова, повернулся к хижине. Мы молчали, пока он не принес камень. Бережно протянул его мне и с улыбкой сказал:
-Держи. Ты ведь за ним пришел.
-Да. Откуда? Почему ты так решил?
-Я знаю. Просто знаю.
Я осторожно принял камень в руки и почувствовал исходящее от него тепло, которое, казалось, пробежало по ладоням, потом скакнуло к самому сердцу и улеглось там.
-Ты выбрал? - спросил он серьезно. Я молча кивнул.
-Ты знаешь, что это может быть только одно желание?
-Да, - уверенно ответил я.
-Чего же ты хочешь?
Я потянул время, словно взвешивая все «за» и «против» этого желания, встретил пытливый взгляд старика и сказал, наконец:
 -Пусть пойдет дождь…
Замечания

Подвиг / отказ во имя? Но во имя чего? Слабо описано в рассказе. Рассказ хорош с идейной точки зрения. Но написан корявым языком (слова-мусор, нет гипербол, метафор укращающих текст). Очень мало описания героя. Во что одет, цвет глаз, волосы, одежда – это бы не помешало. И даже необходимо (без деталировки нет героя, без героя нет подвига). Рассказ хорош (именно, что рассказ, а не миниатюра). Попробуйте через месяц-другой подправить его. Уверен, что получится что-то сдобное.
Удачи!
С уважением,

Оценка:  5
Александр Цхо  ⋅   13 лет назад   ⋅  >

Слова не могут быть мусором сами по себе вот так просто.Слова-они колебатели пространства(это как их читать).Слово не просто сотрясает воздух,оно убивает и дарит жизнь.
Описания героя,одежды-о чём это вы?!Это же не бульварный

ART  ⋅   13 лет назад   ⋅  >

Слова не могут быть мусором сами по себе вот так просто.Слова-они колебатели пространства(это как их читать).Слово не просто сотрясает воздух,оно убивает и дарит жизнь.
Описания героя,одежды-о чём это вы?!Это же не бульварный роман,а только миниатюра,важно не как а что...
Подвиг?При чём тут это?Здесь вовсе не о том.

ART  ⋅   13 лет назад   ⋅  >

Слова могут быть мусором, если отягощают текст. Почитайте Никитина «Как стать писателем». Там подробно написано о том, что некоторые слова из текста можно выкинуть и от этого ни смысл, ни эмоциональная подача не поменяется. Это и есть мусор. Обычно его выкидывают из произведения после второго, третьего редактирования. Это ведь проза. Слова должны быть гармонично завязаны и сливаться в единое целое.
Пример: «Я осторожно принял камень в руки и почувствовал исходящее от него тепло, которое, казалось, пробежало по ладоням, потом скакнуло к самому сердцу и улеглось там.»
Вариант правки:
«Я осторожно взял камень и почувствовал тепло, пробежавшее по ладоням, венам, и, наконец, скакнувшее к самым глубинам моей души, к сердцу».

Без описания героя, одежды – это не герой, а миф. Таким героям никто не верит. Необязательно описывать его два листа. Надо набросать пару штришков, почитайте классику, даже в малых формах это необходимая вещь.
Пример:
«Хрупкими дрожащими пальцами я коснулся камня. Мои глаза блестели, и сквозь темный старый плащ пробивалось тепло от камня, медленно штурмуя мою душу».
От этих двух предложений миниатюра превратится в бульварный роман? Вряд ли. Но представить каков герой – стало легче!

Для меня – подвиг, что герой, рассуждающий о жизни в достатке, любимой девушке, останавливается на дожде, которой принесет пользу природе и ему, но в целом не решит его проблемы. Разве не подвиг?
Хотя у каждого может быть своя трактовка рассказа. Я понял это именно так.

C уважением,

Александр Цхо  ⋅   13 лет назад   ⋅  >

Летящий во Тьме

Замечательная новелла,
вот только начало на мой взгляд несколько перегружено.
Из меня, к сожалению, не важный читатель, и я скользнув взглядом по верхним строчкам стал вчитываться ближе к концу.
И наконец я понял, что мне придется перечитать этот рассказ снова, потому - что он исполненн глубокого смысла..
Жаль, что не понял этого сразу :(, но уж больно долгим и "неприглядным" было начало.
Наверное я все-же плохой читатель :(

Оценка:  8
Летящий во Тьме  ⋅   13 лет назад   ⋅  >

Если вы плохой читатель-то за что же оценка да ещё и такая?!
:-)

ART  ⋅   13 лет назад   ⋅  >