Быть может, в один из дней, Когда ты добудешь ответ, Открыв напоказ карманы Своих иллюзорных одежд, Осенней луны бледнее, Увидишь ты звёзды монет, Рассыпавшихся по краю Неизреченных надежд. Вернутся уставшие реки В голодные русла Любви. Забавная трель погремушек От главного не отвлечёт. И в старой своей шинельке Ты станешь себя судить, Исходу судьбы послушен, В минор, опустив смычок… Залатано будет время, Примерно - в двенадцать ноль-ноль. В ночи, под Луны лучами Ты вскроешь свои сундуки И… чуточку став мудрее, Отпустишь на волю боль, Что столько веков стучала, В седые твои виски. Беги этих прелестей пыли, Боясь пустотелых форм! Обманутый брюликом блажи, Беги, обращаясь в Свет! А может, приятель, забыл ты, Что внутренний «телефон» В тебе зазвонит однажды? - А твой не готов ответ… Быть может, в один из дней, Твоя золотая скрипка Окажется неспособна Смычком проводить по струнам… Не смей горевать о ней! Печаль обрати в постскриптум! Беги, убегай мой соболь В боры, по следам фортуны, Где плачет Живая Скрипка, Тая под еловой декой Великого Мира Тайну, Лесным голубком воркуя.