(этюд) Вот летит себе, летит, этот снег ненастоящий (настоящий – он растаял десять дней тому назад), Словно память о зиме, словно кто в почтовый ящик Припозднился бросить чувства да неточный адресат. Под внезапный этот снег вдруг в душе похолодело И сиреневые строки побледнели не в нажим… Шепчешь ты: « Не торопись… Пусть ещё побудет белой, Незаполненной страницей человеческая жизнь…» Я смотрю на этот снег: полон мир несоответствий… И лукавый исповедник на запястье прячет злость… Он считал, что он спешил, но, спешив, стоял на месте; Он считал, что он любил, но да как-то, не срослось… Снег ложится на траву растолченною таблеткой. Кроны трепетной сирени превратились в парики. И спешит, смешно крестясь, полупьяная соседка На хрустящем белом поле повалять половики. Смолянистый липкий дух пробирается сквозь окна. Открывая Солнцу лужи, плачет белый от стыда, Заливая месяц-май безутешным снежным соком… Я раскрыл конверт и вижу: так и есть - одна вода…